Guerre dans nos cuillères.

On se fait la guerre avec nos cuillères.
Un jour c’est toi, un jour c’est moi.
Demain sans rien, demain sans voix.
Tu me lances des petits poids, je te passe le sel.
La bataille continue.
Sur la table un désordre, impossible à ranger.
C’est dans le mal qu’on se sent vibrés.
La cantinière ne veut plus nous servir à manger.
J’espère que quand j’aurai bu ma soupe je deviendrai grand.
Mais elle ruisselle dans mes veines et ne demande qu’à exploser.
Tu n’aimes pas la soupe verte, et la mienne n’est pas rouge.
Et quand se mêlent dans nos pieds les spaghettis, je tombe en premier.
Qui ne châtie pas aime pas.
Et quand sonne l’heure de la récrée, nous en sommes soulagés,
Posons nos couverts sans éclats de vers.